WEEKEND CAPA & A NIGHT

El viernes, después de 9 semanas consecutivas, volví a España después de llevar varios días sin ver el sol y muriéndome de frío. No obstante, no fue un simple viaje de placer para ver a amigos y familiares… fue un viaje a Madrid para arrancar motores de cara a MarCha 2010. La verdad, que un viaje para recordar buenos momentos del encuentro del año pasado, para reencontrar a ese pedazo de grupo que forma la CPA y para, aunque no directamente, volver a sentir mía la tarea de monitor.

El viaje, empezó bien y tras falsificar el billete de tren y estar dos horas viajando con el, esperar dos horas en el aeropuerto y viajar 3 horas con avión… legue a Madrid… solo con una hora de retraso ya que en España el avión tuvo que dar la vuelta y pasar por Bilbao y Salamanca por una ventisca de 200 km/h. Nuestro querido A. A. me vino a recoger en Barajas para hospedarme en la casa de acogida de Maristas en Ramón y Cajal. Allí, cene con Nerea y Ángel y después espere al resto tomando una cerveza con Fran… sobre las 00:40 de la noche ya nos encontrábamos todos (la presidenta Leyre, el pueblerino Subu, el maño Valde, la virus Nerea, el internacional Fran y yo) y los refrescos y cervezas fuero cayendo sin llegar a acabar las existencias pero casi.

El sábado, dio para mucho… empezando por frenéticas y apasionantes reuniones, tomas de decisiones, buena comida, bromas, palizas al buscaminas, videos de clásicos videos youtube… para acabar cenando en un exquisito restaurante en Alcalá… después de nueve meses volvía a beber Sangria y a probar un huevo frito… a todo ello sumándole chuletas, sesos, matanza, migas, callos,… Tras la gran cena pasamos un rato distendido en un bonito bar bastante oscuro donde me di cuenta que mis historias vividas eran demasiadas y no me daban tiempo a disfrutar de mi añorado mojito… la CPA y los dos hermanos no llegaron a disfrutar de sus bebidas absorbiéndolas sin apenas respiran mientras escuchaban mis anécdotas para finalmente pedir mi silencio para que bebiera y pudiéramos irnos. Solo eran las 2 de la mañana ( porqué en Madrid la CPA cumplía horario Ingles? No lo entendi!).

Al llegar el domingo, otra vez reunión matutina y tras comer directo para Hastings otra vez… directo, al viaje más largo del mundo. Tras llegar al aeropuerto, todo empezó a salir mal… en la fila que me puse para recoger el billete resulto haber 4 inglesas huevonas que no querían pagar el sobrepeso del equipaje; una vez pasado el control cambiaron 4 veces la “gate” y el pasaje no para de correr arriba y abajo; en el momento de embarcar y estar la fila de gente preparada para ello, después de 2 horas de retraso, las dos azafatas de vuelo empezaron a discutirse (creo yo que para crear una tesis) sobre si es mejor hacer las filas a la izquierda o a la derecha para recoger el billete; después de tardar una hora más en despegar y llegar a Gatwick no tuvimos sitio para dejar el avión y esperamos media hora en pista; al ira coger el tren las línea estaba en obras y el de las 20:19 estaba cancelado así que tuve que esperar hasta las 21:49 para coger el siguiente tren; el tren solo llegaba a Lewes por las obras así que tras una hora de viaje tuve que cambiar a un bus y viajar otra hora hasta Eastburn, en Eastburn esperar una hora y media para poder viajar otra hora más hasta Hastings.

Pero, finalmente pude llegar y aprovechar el lunes para descansar… lo que nos da paso directo al gran tarde / noche del martes.

Después de 3 estupidos test de reading, writing y listening… y después de pasar la clase de speaking and listening jugando al monopoly empoza la grana ventura.

Como cabeza pensante y ausente de distinguir entre que esta bien y que no, decidimos ir a casa del chico de Zaragoza y la chica de Bilbao para cortarme el pelo, después de decidir ser el primero en pasar por las múltiples manos que me cortaron el pelo, conseguí salir ileso de la hazaña sin más que una aptilla trasquilada y un pelo que se podría definir escalado por la holeada que tengo si no uso gomina. No obstante, fui el que salí más bien parado junto con las dos chicas que se dejaron cortar el flequillo. Carlos, acabo con el los laterales y la parte de atrás con distintos trasquilones y con una visión general de tener un corte de pelo de niño, por otra parte Guillermo tuvo que acabar rapado al dos y Fernando y Sam, después de sufrir un complot general, acabaron rapados completamente al cero.

Después del gran workshop de peluquería, nos presentamos todos los españoles y varios árabes a casa de otro árabe para cenar. La cena era solo para 5 personas pero acabamos apareciendo siete españoles, una danesa y nueve árabes para cenar en el suelo de una habitación pollo y arroz con las manos (el truco esta en mezclar el arroz y el pollo, cerrar bien fuerte el puño para hacer un bola contundente y metérselo en la boca mientras las restas de la mano las vuelves a lanzar en el plato comunitario) y cantar y bailar canciones típicas árabes mientras la abuela muy vieja y chochona propietaria del piso se encontraba en la habitación de al lado intentando dormir.

Tras 6 birras de las 12 que habíamos comprado, nos dirigimos a nuestro punto de encuentro y de fiesta en el Bar Blue… donde tras estar todos juntos, encontrarnos con los rusos y beber unas cuantas cervezas más… cerré el bar a las 3 de la mañana con Carlos y Laura.

FOOTBALL!

Como un mismo deporte, dependiendo del sitio y el momento puede cambiar tanto su concepto, su forma de entenderlo y la relación entre las personas. Después de la semana pasada no dejo de pensar…

… y hago memoria de cuando mi abuelo contaba sus batallitas de joven y nos relataba a mi y a mi hermano como un plazoleta en medio Barcelona se podía convertir en un terreno de juego utilizando únicamente 2 farolas como porterías. Recuerdo como Maradona acariciaba el balón en un entrenamiento previo al partido golpeando el balón al son de la música con el Nápoles o imagino a los jóvenes del Raval a los que entrené hace unos años disfrutando del balón en al calle mientras olvidan la basura que rodea el mundo...

… en Barcelona estuve jugando en un equipillo llamando “Toronja Rocket”, antes en un colegio y mucho antes en la playa los fines de semana con mi padre y mi hermano… desde entonces, hacia tiempo que no salía otra vez a la calle por el mero echo de divertirme jugando el fútbol. Coger un balón bajo el brazo y un par de botas en las manos y encontrarme con dos o tres amigos más para pasar el rato. No necesitamos mucho, no necesitamos ambientes agresivos, no necesitamos un arbitro carbón que interrumpa el juego, no necesitamos ser competitivos… cuatro mochilas mal puestas para construir dos porterías y una explanada verde para corretear por ella. Y es que en medio de la nada, en medio de un parque 2 españoles, un ruso y un árabe empiezan a tocar la pelota y de forma esporádica empieza a surgir…

… 4 ingleses se dirigen a nosotros a lo que se suman 2 de Libia y 4 de Angola ; de la nada aparece el clima perfecto para iniciar un partido improvisado, de aquellos típicos de barbacoa en los que acabas completamente agotado pero completamente también satisfecho.

Empiezas a montar las porterías mientras unos nos contamos a los otros de donde somos, que hacemos allí y que nos parece Hastings. Después, empieza el partido… todo el mundo conoce las reglas y no hace falta hacer de juez… hay respeto entre nosotros, no hay maldad en las jugadas y se ve una sonrisa en la cara de todos, no importa que haya empezado a llover o que empieza a hacer frió, los goles y las jugadas van surgiendo y se aplauden los goles bonitos de los rivales, se ve calidad en el entorno y todos disfrutamos… hemos conseguido desconectar del mundo y olvidar la noción del tiempo, dejar de estar atados por el reloj que nos pisa los talones. Cuatro horas y media después… casi sin luz y habiendo olvidado la hora de comer decidimos volver a casa completamente exhaustos.

El fútbol volvía a ser un deporte lúdico y sociable como en los viejos tiempos y las agujetas que tuve durante tres días me ayudaron a recordarlo!

Ahora, cada semana intentamos jugar dos partidos… el deporte me posee!

FRABRIK LONDON!

Londres llegaba! Ese lunes, la expedición de españoles en Hastings había aumentado y al llegar el viernes parecía ser que nuestra ilusión de cambiar la rancia fiesta del pueblo donde vivimos por la aventura de Londres seria imposible. El día se presento gris y la lluvia nos acompaño todo el tiempo. Pero el tiempo no nos aguo nuestro deseo de querer cambiar de aires festivos.

A las 7:30 de la noche, obviamente ya cenados, nos encontrábamos cinco españoles y una francesa frente la estación de tren, cargados con bolsas repletas de diversas substancias bebibles y empapándonos de la lluvia mientras esperábamos la hora para subir al vagón que nos conduciría a Londres tras dos horas de viaje. En el momento exacto subimos para iniciar nuestro viaje. No obstante, debíamos pasar dos pruebas… la primera con los billetes (que bajo mi cargo y tras una magistral interpretación de haber perdido los billetes falsificados para que luego los tuviera que mirar rápido y se olvidara de nosotros) y la segunda, la de hacer botellón en un tren público sin recibir ninguna multa por ello ya que esta prohibido en todo UK.

Tras dos horas de botellón, de hablar de aquello que nuestros niveles de ingles mezclados con el alcohol nos permitieron, pedir una demostración de un “French Kiss” ya que los españoles no sabemos que eso y disfrutar de nuestro placentero viaje, nos dirigimos a pasar el segundo de los billetes para salir de la estación, el cual también pasamos con algo más de apuros.

Ya, nos encontrábamos en Londres, para algunos su primera vez y nos sentíamos importantes por ello, habíamos conseguido escapar del mugriento pueblo en el que nos encontramos para disponernos a vivir una apasionante fiesta en el Fabrik London. Ya todos apunto, nos disponemos antes de seguir con nuestra misión bebedora a desplazarnos en metro hacía las cercanías de la discoteca; vimos que la alternativa apoyada por nuestros pobres bolsillos de ir andando era imposible. En el camino, nos hicimos amigos de un grupo de franceses algo extraños y extremadamente elegantes que solo querían hablar con nosotros y abrazarnos… no se cuantas veces me abrazo un pavo por el simple hecho de ser de Barcelona.

Un vez allí, nos fuimos a seguir con nuestro propósito principal a esas horas de la noche (solo las 10:30 de la noche), beber. Nuestro primer intento fue fallido, beber en un parque privado de una zona residencial ultra pija al lado de dos jaguardas fue descartada en el mismo momento que nos amenazaron en llamar a la policía. Por lo que tuvimos que buscar una segunda opción y acabamos en una calle oscura y de mala muerte en la que seguro nadie se dio cuenta de que estábamos allí a no ser que oyeran los voceríos que pegábamos. En este segundo punto, fue donde un conversación entre una madrileña, una vasca y un catalán no nos llevo a ningún sitio tras pasar más de una hora discutiendo; aunque basarse en que los que utilizamos otras lenguas a parte del español somos unos egoístas… tampoco había mucha materia con la que razonar.

Tras toda la aventura, finalmente nos encontrábamos en la discoteca, apunto para entrar… un paraíso para nosotros… tres plantas de música y abierta hasta las 7 de la mañana, era como un viaje al olimpo comparado con las tristes fiestas hasta las 2 a las que estábamos acostumbrados. No obstante, también he de decirlo, la discoteca más rara en la que he entrado nunca… no me pidieron DNI ni PASAPORTE, repleto de niñas y niños menores muchos de ellos en chándal, pantalones cortos o paseándose sin camiseta. Regetton, Rap y Tecno mezclados en una misma discoteca.

Fernando desapareció, Lea necesitaba más espacio para moverse que todos nosotros juntos, Carlos bailo a la vez que dormía, Izaskun fue invitada a tomar algo y prefirió elegir agua, Laura se perdió al buscar los lavabos y apareció 3 plantas más arriba, Isabel cuido de la chaqueta de Fernando toda la noche y yo, lejos de Barcelona y en medio de ese caótico ambiente, me reencontré con un chico de Mà Oberta de Badalona que hacía 7 años que no veía. (quizás alguno lo conocéis; Marc Sanz).

Llegadas las 7 de la mañana, llego nuestro turno de vuelto, pero lo que nadie sabía, es que sería la vuelta más larga de la historia. Tras dormirnos en el metro y llegar a la estación del tren, descubrimos que estaban de obras y que los horarios previstos habían cambiado. Tuvimos que estar 1 hora y 30 minutos en la estación combinando gente muerta de hambre, con otros tirados en el suelo durmiendo mientras Fernando intentaba cazar palomas… realmente lamentable. Al llegar la hora de partida, tuvimos 3:45 de vuelta… contando dos cambios de 3 y un enlace en autobús. La verdad es que fue muy grande… y la combinación de los hiperactivos como Fernando con los que se dormían en todas partes como Carlos era muy graciosa.

Al llegar a Hastings, sin apenas mirarnos ni decirnos nada nos fuimos a nuestras casas para prepararnos para esa noche. Más fiesta nos esperaba. No obstante, algunos como Carlos o Izaskun durmieron 24 horas, otros las justas para salir esa misma noche yo preferí irme a almorzar y no dormir.

STORIES WITHOUT MALICE IN HASTINGS!

Después de una semana más viviendo y estudiando en este pequeño pueblo; después de aprender que fue donde se invento la televisión… también he descubierto una de las dudas que ya comente en algún articulo anterior…. Sobre la rareza de la gente… gracias a las clases, he podido descubrir el significado de los dos nombre que tiene el pueblo donde estudio:

- Hastings: viene de “ciudad de los violentos”

- St. Leonardos: viene de “santo de los enfermos mentales”

Según cuenta, hace años, enviaban a todo enfermo mental y persona violenta a este pueblo para apartarlo de la normalidad… por lo que hoy en día han acabado convirtiéndola en un sitio un tanto peculiar en el que los españoles que estudiamos aquí nos hemos sumado rápido al nombre que recibe el pueblo… seguidamente, podremos descubrir algunos casos:

1. La inteligencia española no tiene mesura gracias a la simplicidad de los ingleses. A quien se le ocurre marcar la fecha de los billetes de tren con regulador si los compras en la oficina de turismo y quieres hacer tantos viajes como quieras en un día? Correcto, a los ingleses. Por lo que es muy fácil viajar, desde que he llegado no he pagado ningún trayecto ya que conseguí un billete de tren de un chico que el sobraba … y solo tuve que comprar un regulador y una goma de borrar… viajar es fácil y barato!

2. Que pasa cuando después de un botellón en la playa y una noche larga (las garitos cierran a las 3 de la mañana y estábamos aún en la calle a las 6 de mañana) a un amigo de Cádiz se le antoja un parasol? Fácil, después de ser bueno y convencerle de que ese parasol era propiedad del restaurante y que en la caja de acogida no podría guardarlo, nos giramos y la puerta de la despensa estaba abierta… después de que un ingles nos quisiera pegar por ser españoles… encontramos justo llevarnos 20 botellas de ron, vozka, whisky,.. dentro de un cubo de basura… así que estuvimos dando vueltas por las cuestas con un cubo de basura lleno de alcohol hasta encontrar la casa de mi amigo y dejar las botellas y el cubo en su habitación para tener botellón gratis a partir de entonces. El cubo estuvo dentro de la ducha hasta el lunes. Pq lo has tenido tanto tiempo en tu ducha?

3. Después que de fiesta un amigo se tragar el pircing de la lengua, al día siguiente decidió comprarse otro e ir a tomar algo en una cafetería para que no se le cerrara la cicatriz. Cuando me dejo solo volvió enfadado y fui a ver que había pasado en el baño… al llegar en el me encontré toda el suelo encharcado de agua y las cañerías reventadas… se le había caído la bola por el desagüe.

4. Tras un botellón, después de que un borracho de más de 50 años quisiera bañarse conmigo y me invitara a múltiples cerveza y el quedarse sin existencia; insiste en bañarse conmigo en el mar a las 2 de la mañana; tras negarme decide meterse vestido el solo a cambio de un baso de whisky… claramente, el hombre se lo gano… aunque su madre desdentada me hecho la bronca en ingles.

De momento son las aventuras anormales y violentas que recuerdo en estado no etílico… esta noche fiesta en Londres… prometo crónica exhausta pq promete!

FIRST AMAZING WEEK!

Después de todo, ya estoy al final de mi segunda semana en Hastings, el ingles empieza a fluir por mi cabeza y cada vez me resulta más fácil poder mantener una conversación en ingles diciendo exactamente lo que quería decir. En la escuela, un edificio marginal para estudiantes de internacionales de ingles en medio de unas grandes y lujosas instalaciones para los estudiantes ingleses, empieza a haber vidilla; la semana pasada no había casi estudiantes… pero con la llegada de más españoles y de empezar a ofrecer actividades extraescolares los días grises se hacen más largos e interesantes ahora.

Las actividades en las que me he apuntado… es decir, todas las que se han ofrecido y todas las que yo he propuesto son:

- El lunes arrastrar a un chica de Madrid y un chico Turco pero que vive en Inglaterra a unas clases de salsa en un lujoso restaurante y bar del paseo marítimo. 45 minutos de chachachá y más de una hora de salsa. Podéis imaginar el percal, las instrucciones en ingles mientras la música sonaba, cambios de pareja continuos… por lo que no entendía nada de lo que me decían. Dsp, pista abierta para bailar hasta las 12 de la noche.


El martes más clase de salsa pero organizadas por la escuela y 6 españoles dispuestos a darlo todo en la pista. Como era en el pueblo de al lado, fuimos con el minibús de la escuela. Tras dos hora más de clase, tuve la suerte de conocer a una mujer de 60 años bajita, muy delgada y con mucho ritmo que estaba empeñada en bailar conmigo para enseñarme ella nuevos pasos.

Miércoles, ir a Ashford de compras con dos rusos y un francesa. No me compre nada, pero fue muy divertido convivir con ellos.

Jueves, ir a tomar unos cuantos. Es de camino al abr donde me sucedió la anécdota de la semana. En una de las calles más importantes a la vez que oscuras de la ciudad y de las que la gente dice que es peligroso pasar solo me toco ser el cabeza de turco… mientras baja por ella me encuentro de frente tres chicas ingles cada una de ellas más fea que la anterior que sin cortarse un pelo me saludaron con una sonrisa en la boca diciéndome “Hello sexy” a la vez que mientras pasaban, una tras la otra fueron dándome un golpecito cariñoso de pequeña ninfomanía en mis sagrados cojones… Pam! Pam! Pam! I de gratis tres caricias a mi rabo! En españa se tendria que pagar y ni así...


El viernes fue el día perfecto para culminar la semana, tras las clases, fui a visitar la pequeña playa nudista gay que hay en el pueblo (la pequeña Sitges decia mi profesor) después de una preciosa caminata por las montañas… todo ello organizado por la escuela. Y por la noche, 7 españoles enseñaron a 1 italiana, 2 rusos, 1 chica de Dinamarca y una francesa la actividad nocturna española del botellón para instaurarla en Hastings. Una noche que acaba tras el beber en la playa en un pub del centro que como todos cerraba a las 3 y había inglesas borrachas bailando provocativamente para finalmente irme a dormir a las 5 de la mañana.


La escuela empieza a coger ritmo!

HASTINGS SURPRISE ME!

Sigo siendo yo…

…después de haber pasado unos días más. Hoy puedo afirmar sin equivocarme que Hastings es un sitio raro de cojones! La verdad es que empece a sospecharlo al ver a mis compañeros de clase, al conocer a mis profesoras incrementaron las dudas pero lo sucedido del jueves hasta el domingo hacen apartar las dudas y permitirme afírmalo libremente sin que nadie pueda rechistar.

El jueves, tras salir mentalmente destrozado de tanto intentar usar el ingles, fui invitado por otros dos españoles a un meeting al que tras dudarlo, decidí asistir. El acto se realiza cada jueves en el Hotel del pueblo y asisten ingleses y españoles, en las tres horas del acontecimiento se destinan la mitad ha hablar ingles (para los españoles que estudiamos ingles podamos practicarlo) y la otras mitad ha hablar español (para que los ingleses todos ellos maduritos que estudian español puedan practicarlo). Y es allí, en una mesa redonda donde el ingles de mi derecha que iba muy pasado de cervezas mientras me invitaba a unas cuantas para que me soltara y el ingles de mi izquierda que con la libreta en una mano, el capuchino en la otra tenia pintas Sherlock Holmes, donde empezaron a desvelar los siguientes puntos de Hastings que cito textualmente:

- “Hastings es un pueblo de mala muerte, aquí solo viven la gente mala de Londres porqué les dan subvención por venir”

- “Aquí hay muchas de esas personas raras que tmb tenéis vosotros en Sitges, uno de mis cuatro hijos es de esos que no son normales”

- “No te acerques a las chicas jóvenes, solo piensan en el sexo y en quedarse embarazadas para no tener que trabajar. Son muy guarras todas”

- “Este es un pueblo de fantasmas, no hay trabajo y por eso la gente hace mala vida, aquí la mayoría a las 5 de la tarde van borrachos”

Después de comprender más la esencia de la ciudad gracias a que aquellas personas que forman parte de la ciudad a la que criticaban me abrieran los ojos, fuimos a cenar los 3 españoles mientras intentaba no tener que creer que esas palabras eran ciertas… y abría sido posible de no ser porque realmente tenían razón…

… solo entrar en el bar donde íbamos a cenar a las 8:30 de la tarde, nos encontramos a un masa de elegantes adolescentes de entre 14 y 17 años borrachos para ir a dormir a las 12, que es cuando cierra todo un jueves, para ir al día siguiente a clase. No habría sido suficiente motivo para darles la razón si no fuese pq al poco rato entraron un grupo de adolescentes más al local… todos disfrazados de vaqueros por el simple echo de apetecerles, mientras dos de los chicos iban dentro de un mismo disfraz vestidos de caballo y una de las chicas se encontraba vestida únicamente con su bonito sombrero del oeste, una camisa a cuadros, botas de cuero marrones hasta las rodillas y unas braguitas de vaca… que porqué esa chica de 15 años iba vestida así mientras enseñaba el culo a sus amigos? Pues bien fácil, a todo el mundo que le he preguntado me ha respuesta lo mismo… porque es Hastings! Así que será verdad!

Tras la dura imagen que me dejo la noche del jueves, llego el intento de salir de fiesta del viernes. Y digo intento pq salimos de fiesta pero a las 3 cerraba el local que abre hasta más tarde.

No se trata de una discoteca, sino de un pub como cualquier otro donde hay música y barras donde las inglesas puedan bailar y deslizarse. Después de estar dos días de fiesta por aquí y visitar distintos antros, me ha quedado claro que las barras son indispensables. Intentos de seducción fallidos, movimientos bruscos para bailar, querer andar con tacones sin saber, vestidos de colores llamativos muy feos, abuelas marchosas, borracheras a las 10 de la noche que a las 3 no se han pasado y poco más es lo que podemos encontrar en estos sitios de Hastings.

Pero finalmente, para poner la guindilla al nivel de frikismo, llegamos a la noche del sábado tras haber pasado el día en Londres de turismo. Los 5 españoles que habíamos ido a Londres estábamos cansados de tanto andar; en el tren una inglesa bizca y rubia cantando nos había robado el sueño y otra inglesa que se trincaba solita una botella de vozka mientras las amigaba miraban durante la hora de viaje nos tenia las miradas fijas por lo que al bajar del tren decidimos ir solo a tomar algo.

Nuestros ánimos estaban apagados y una simple cerveza y a dormir hubiera sido suficiente… y todo hubiera seguido su curso natural si no hubiera sido pq al ir a pedir nuestras bebidas empecé a establecer conversación con un abuelo marchosos y hombre 6 veces más grande que yo con cara extraña que se empeño a invitarnos a un chupito. Todo aquello no tenía ningún sentido… pero como podréis ver en la foto, su estado de borrachera, su afán para que nos bebiéramos esos chupito y sus grandes dimensiones no nos permitieron darle un no por respuesta. Tmb en la foto, podréis ver, a la madurita chica rubia que era su novia y a la que no dejaba de meter mano con unos dedazos inmensos que llegaban a repeler.

Es así, pues, como con el resumen de esta primera semana en Hastings podéis vosotros afirmar que la gente de aquí y el pueblo es raro de cojones.

Pd1: Albert, aquí te lo pasarías pipa… estarías en tu salsa!

PD2: Perdonarme por no sacarle una foto a la vaquera!

FIRST NEWS!

Buenas people!

(Aquí van las primeras noticias desde que en mi nueva residencia en Hastings consigo hacer funcionar correctamente internet)


Llegué a Hastings el pasado sábado a eso de las 18:00 de la tarde. El viaje fue correcto, sin más problemas que los ronquidos del chino de mi lado gracias a que Pau no cumplió su propósito de subirme tajado al avión... así que aprovecho para dar las gracias aquellos con los que compartí mesa el viernes por la noche y os doy la bienvenida a mis aventuras en Hastings a los que os enteréis en este mail que estoy fuera de BCN casi todo el año. De momento en Hastings hasta diciembre.

Tras lo dicho… la llegada a la casa fue chocante ya que toda ella este en obras (pensaba que habría mejorado desde que la ví de cuando viste a mi hermano), fue algo confusa, tras haber avisado que llegaba no había nadie esperándome en la casa y tras insistir con el timbre un buen rato, finalmente me dieron la bienvenida sorprendidos. En unos primeros instantes se creo la tensión ya que el nivel de comunicación no era fácil gracias a la ausencia de entender el ingles… pero eso poco a poco ha ido cambiando. Así que a los 5 minutos de subir a la habitación, ya tenia la comida en la mesa y tan solo eran las 6:15 de la tarde, hora en la que he cenado todos los días y motivo por el cual me voy a dormir hambriento todos los día tmb.

Fue el domingo, cuando descubrir en primera persona que en este pueblo hace frío, y más frío y nubes y más nubes... de los 4 días, los 4 han cumplido la norma que impuse el domingo y que mi sabio hermano había predicho. no obstante, tras pasear por el centro y ver solo viejos y chicas de 18 años embarazadas, cree la segunda teoría... la de que como única distracción y solución al frío tiene el... sino, pq la mayoría de las chicas de 18 a 20 años que me cruce ya tenían bebes?

Mis clases no empezaron hasta al lunes, tras realizar un test que no sirvió para nada... por que? porque yo saque un 40% y la chica de mi lado un 85% y vamos a la misma clase, fuimos enviados los 5 novatos a un clase... obviamente de españoles nada... formada por 2 chicas libanesas, 1 chica iraní, 1 chino, 1 japonés, 1 chica rusa, 1 checo, 1 chica francesa y yo. Cada uno con un acento ingles distinto y con niveles diferentes por lo que podéis imaginar el nivel de caos que hay en clase. De esos 5, un chico francés fue reconducido a los 30 minutos a varios niveles inferiores tras ver que no entendía anda de lo que el resto decíamos…

A parte de ello, las clases son divertidas... el chino ya se ha integrado en la cultura español y sabe lanzar improperios / piropos propios de paleta; la chica francesa llega tarde pq antes de ir a clase va a nadar 5 km en el mar ultracongelado; el checo y el ruso se meten con el japonés pq solo hacen películas de artes marciales; las chicas libanesas no hacen el huevo pq están con el ramdan... así que podéis imaginar el show diario con el que convivo.

Por lo que se refiere a la comida, nada que decir: es una absoluto desastre, suerte que en la casa aún hace comida decente. Sobre la bebida... ya me conocéis, probando un poquito de aquí y un poquito de allí para saber cuales la cerveza que mejor sabe... pero tranquilos, controlo y aun quedan existencias.

Por ultimo, os informo de que mi msn lo voy usando... pero que como el numero de móvil español esta más bien sin uso... podéis contactar aquí conmigo:

SKYPE: kitus__04
MÓVIL: +447951006583

Un abrazo! Estamos en contacto!

GOODBYE FRIENDS!

Era una tarde como cualquier otra, como muchas otras veces me dirigí al colegio de Maristas con mi hermano para hacer uno de aquellos partidos que dejan ver lo lastimosos que somos cuando perseguimos el esférico. Llegábamos tarde y teníamos las llaves de las porterías... lo que nuestra llegada supuso el inicio del partido. Como bien prometí, mencionare las cualidades de los presentes uno por uno para recordar aquel partido de despedida de forma inolvidable.

El partido fue bastante igualado y se jugo de tu a tu. Los goles vinieron tras algún error y mediante rápidos contraataques rompían el tiempo de partido. (de izquierda a derecha y de arriba a abajo).

Galli: (serio) No se incorporó demasiado al ataque pero demostró su solidez en defensa y seguridad en todo momento.

Uri: (carrilero) Aun con sus tobillitos de plástico de toda la vida, no se separa de la línea de fondo, subía para luego bajar sin necesitar ningún defensa adversario que lo cubriera. Lo intento y lo seguirá intentado sin cansarse.

Pablo: (sorprendente) Se a notada su progresión en el juego t

ras tanto entrenar en el pasillo de su nueva casa, encontrábamos a faltar su juego pero nos sorprendí con una calidad inmensurable. no obstante, para que todos nos fuéramos contentos, soltó una de esas segadas que las que tanto habíamos vibrado en la Taronja: las encontrábamos a faltar.

Reno: (imperfecto) Tras colgar los guantes de portero a puesto todo su entusiasmos en la tarea de marcar, perdido en el campo lo intento mayoritariamente sin éxito, no obstante, consiguió algún cutre-gol y vimos que estar cerca de las porterías es lo suyo ya que no bajo a defender en todo el partido. Encontramos a faltar sus fantásticas patadas de indignación contra

el poste.

Raül: (estudioso) Tras tanto practicar la táctica que tanto dio que hablar en el vestuario, Raül demostró que su trayectoria por la Taronja había servido para algo y se planto inmóvil en el jefe de la defensa. Es el único jugador que se estudio el Saint y para tener siempre clara cual era su posición en el terreno de juego.

Javi: (solitario) Chuto desde la propia área, chuto desde medio campo, avanzo cual guerrero solitario hacia la portería contraria,... pero siempre sin éxito. Se le noto igual que siempre... indignado con sus compañeros! :P

Dani: (contundente) La Renfe sigue llegando tarde! La Taronja forjo su carácter y el no lo olvidara nunca ya que su estilo no ha cambiado.

David: (expentante) el cambio de residencia le prohíbe practicar deporte.

Pau: (ilusionado) No se le vio en buena forma... se notaba como el cuerpo le pesaba pero se pateo todo el campo para conseguir la victoria.

Toni: (impreciso) Que bonito es verle jugar. Su estilo es único, florituras gratuitas que despistan al rival más cercano... probablemente a 10 metros de él... no obstante, tanta concentración en el regate le hizo olvidar que es un pase.

Marc: (goleador) Llego, molesto y acabo el partido cuando quiso con goles. Sigue igual que siempre... con la mira puesta en la portería.

Carles: (asfixiado) Quería hacerlo todo pero no pudo. Se nota la voluntad que pone entrenando cada día aunque todos vimos que no le sirve para muco... Tuvo que recurrir a las faltas agresivas a la altura de la rodilla para parar al rival.

Sergi: (sobrado) Sigue incansable en un nivel superior. Ocupó con acierto la banda derecha y fue un referente en ataque apra sus compañeros.

Tras el partido...

... el numero de gente fue aumentado gratamente en una cena en el mítico Marcelino en la que no tenia pensada ir porqué no sabia que tendría lugar. Sin dinero en los bolsillos…cuantiosa comida, bastante bebida, algunas copas e imprescindible gente con la que compartir y vivir esas últimas horas en Barcelona llenaron la mesa... risas, conversaciones y diversión... nos condujeron luego a la mayoría a los momentos de fiesta en el mismo antro donde días antes habíamos asistido Pau y Carles (grande esa noche!). Tras un viaje multitudinario en bicing… allí nos esperaba baile y cervezas; freakis que se creían graciosos bailando en medio; bailoteos en el podium; guarilla intentando ligar y liándose con 4 o más;... con nos condujo al final de la gran noche!

Gracias a los asistentes, gracias a los que os pronunciasteis y gracias tmb al resto!

WHO I AM?

Queridos amigos y amigas, queridos enemigos, queridos familiares cercanos y familiares lejanos, queridos compañeros de proezas y compañeros fatigas, queridos compañeros de la universidad, queridos excompañeros de clase, queridos conocidos y, sobretodo, queridos desconocidos... ante ustedes me exhibo estos meses para mostrarme tan imperfectamente como soy.

Como muchos a día de hoy sabrán y pocos habrán olvidado, mi nombre actual es Marc; activo proyecto de diseñador y de ciudadano entre otras cosa… a la vez que trágico escritor , que en este desdichado blog va a empezar a rememorar sin sentido alguno aquellas historias reales o producto del suquillismo que le vayan sucediendo en el nuevo día a día en este frío y solitario pueblo.

Es así, que situando en modo pausa la vida conyugal que tengo con Barcelona (estudios, familia y amigos), he mal aparcado los hábitos rutinarios (como casi ir a correr cada día), para disfrutar de un año para no olvidar en la sufrida Inglaterra.

Obviamente, soy aquel consecuente a la existencia, que vive y deja vivir, disfrutando del presente cual animal racional que soy para abordar la aventura en un nuevo camino del que desconozco totalmente lengua empleada.

Inglaterra, tiembla que llega un insensato!